L'encre des esprits
L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une journée pâle. Les obscurités de la nuit s’effaçaient filet à filet, mais sur le feuille de riz, d’autres ombrages persistaient. Comme n'importe quel matin, il se dirigea rythmique son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de futurs poésie l’